O Plano...

O plano sempre fica indo e vindo, mas o que realmente acontece que tudo que se é implementado acaba perdendo o sentido e tudo que se faz de novo acaba sendo sem motivo. Nenhuma razão pra continuar sendo e isso faz com que eu me sinta como qualquer um, são só idéias.
A base das idéias vem sempre igual pra todos, a mesma planílha que faz com que tudo se torne diferente à medida do caminho. É estranho ser, e difícil não ser, é detestável querer e horripilante fazer. Isso é o que não faz sentido, dez mil pensamentos em uma fração de segundos simplesmente pra não saber o que dizer.
Como a base de todos os pensamentos estes que escrevo ainda continuam sem sentido e assim continuarão enquanto eu seguir a razão de não apresentar nenhuma eloquência, assim tudo que é difícil de se explicar se torna fácil, ao mesmo tempo se torna inexplicável...como o sopro do vento que nos faz sentir bem sem ao menos podermos vê-lo.
Tudo isso é completamente sem razão, e por tudo isso tome como verdade o que se tem em volta, é seguido de hipocrisía e falta de vontade, nada mais justo do que se livrar de tudo isso vivendo sem levar a sério o plano inicial. Tudo faz sentido quando nos é mostrado de início...tudo está bem...é como se estar bem...iríamos ficar bem...mas esse não é mais o plano e tudo que se baseia em falsas idéias jogadas fora são reaproveitadas por pensamentos que nunca deixaram de ser verdadeiros. É complexo, estranho, desconfortável e feito pra confundir, afinal de contas o que explica já traz consigo o ponto final e o que confunde vem com uma vírgula, um suspiro pra continuar e talvez um dia fazer sentido.
Como um som distorcido assim tudo me parece, a beleza no que nos aparece de maneira totalmente incompreendida, a calmaria no que tem a raiva em sí. Tudo fica mais simples quando visto de olhos fechados, tudo fica menos chato quando perde seu sentido.
O plano original é um mapa de como (não) se fazer tudo aquilo que foi dito, você está errado quando acerta e acerta quando não tenta errar...tudo fica mais claro com a falta de sentido..tudo aquilo que vai tão longe fica perto em um milésimo de segundos e então você percebe que já não segue o plano e daí pra frente tudo é confuso, estranho, solitário, diferente e totalmente divertido.

Apenas mais um hospital...

Folhas em branco na mesa de um hospital, corredores vazios simbolizam a falta de vida no ar. E os orgãos que já não funcionam mais ? E a esperança que deixa o corpo do que não se pode ver ?
Os dias passam lentos a vontade do que não se pode ver é constante e o alívio da dor é insuportável. É constrangedor se sentir inofensivo, é hilariante se sentir normal e no fim das contas é insuportável se descobrir um humano. Toda falta de poder, todo sentimentalismo tomam conta do ar e tudo que sobra é a sensação de ser sufocado por sentimentos em vão.
Nem tudo que é tão belo possui sua beleza, nem todo sofrimento consiste de dor, nem mesmo tudo que é escrito tem um sentido em sí. O que fica é a jornada que o pensamento faz até ganhar algum sentido, sentido esse que ainda se encontra naquelas velhas folhas em branco no interior de nosso próprio hospital.
No fundo todos somos apenas um outro hospital, com seus corredores cheios de nada, um ambiente em branco, limpo e pronto pra expulsar qualquer tipo de afeto. Nos curamos do absurdo de acreditar em alguém, da ingenuidade de sentir orgulho de alguém. Somos uma máquina perfeita e programada para formatar o universo e nos colocar no centro deste. Somos fabricados pela mão divína do saber, aquele que nos priva do conhecimento mas nos mergulha na ignorância simplesmente por compaixão. Sempre acordamos com uma falta de noção e uma pitada de irônia, o que nos garante a individualidade e a intolerância necessárias no dia-a-dia. No fim de tudo isso, o que ainda fica é um certo sentimento de ter pensado coisas em vão e apagar tudo no final, jogar fora essas folhas em branco e fechar as portas desse corredor inóspito.

Linhas e pontos...

Como sempre, falar demais é sinal de que nada há pra se dizer.

Isso se enquadra também na escrita, muitas vezes escrevemos demais por

não termos nada pra escrever, assim o tempo passa e pensamos em algo

digno de ser dito em poucas palavras.

E o que realmente vale a pena ser dito ? Não me lembro de muita

coisa no momento. Mas vale a pena escrever, mesmo que no início não te leve

a nada de maior, escrever é um desafio lançado a você mesmo. Quando menos

esperar estará dizendo muita coisa que nem sequer sabia que estava pensando.

Hoje não queria escrever realmente, então o que eu fiz? Cá estou jogando palavras

fora, quem sabe sirvam pra alguém em algum lugar que vai pensar exatamente o contrário

de tudo que tentei dizer e então dirá "ele sabe realmente o que eu sinto". É sempre assim,

precisamos acreditar que alguém sabe o que sentimos se não ficamos sufocados pela realidade

de só nós sabermos o que nos aflige. Imaginar que outra pessoa também sabe é reconfortante,

por isso nos apegamos à escritores, cantores, atores e etc. Não fazem a mínima idéia do que sentimos

como eu não faço do que você que está lendo sente, isso não nos faz menos merecedores de atenção.

Você parou pra pensar que posso ter problemas próprios e não estar pensando no que te aflige ?

Ou talvez que eu não tenha problemas agora e não esteja nem um pouco interessado nos seus ?

"Assim é a vida" já dizia alguém que não me lembro agora e que provavelmente nem lembra de ter dito

tal idiotice também, mas, o que mais é a vida senão uma idiotice ?

Ninguém te pergunta se você está pronto pra participar do show, ninguém te avisa quando é tua

vez de entrar no palco, mas você tem que entrar por que não há outra opção, então não seja idiota

também a ponto de fazer feio em meio ao espetáculo. É simples, se fizer bem o papel só receberá aplausos

e elogios e terá o mérito, se não vão te vaiar mas amanha a noite você volta e faz tudo de novo. Pensando bem

é uma idiotice mesmo, afinal de contas, nessa perspectiva parece que temos uma grande vantagem! Por que alguém

nos daria alguma vantagem ? Bom, se ela realmente existe não quero nem saber o porque e sim que ela continue onde está.

Bem, é isso, escrever é um desafio (alguém já disse isso, acho que fui eu), acreditamos não estar pensando em

nada e quando se dá conta estamos pensando no significado da vida e como devemos agir diante dela.

Realmente não estava pensando em você quando escrevi isso, nem ao menos sei quem é você,

mas, se te serviu de alguma coisa quero meus aplausos que são parte do pagamento pelo belo espetáculo.

Contente e Sem Conteúdo

Fácil é escrever alguma coisa sem sentido
Que seja uma carta, um recado pra um amigo
Estranho é fazer das palavras algo banal
E colocar isso em alguma música ou uma notícia de jornal

Estranho é seguir regras de como se viver
Preocupando-se com as formalidades de como se fazer
Deixar de lado o sentimento, o que vai ficar
Deixar assim que tudo rime de par em par

Estranho seria não dizer nada sobre isso
E se nada mudar
Realmente não me preocupei em colocar alguma rima

É apenas um ensaio de como deveria ser
É apenas como gostariamos que fosse

Infelismente não é o que vai acontecer

A Perda

Eu fiz com que perdesse meu tempo...eu fiz meu tempo se perder...
Não olhe para mim...seria sincero de nossa parte viver sem nos aborrecer ?
Então agora vamos ser somente pessoas normais...sejamos como todos...nos unamos à incrivel massa de gente que segue sem mesmo saber pra onde vai...pois como nos disseram "é preciso se ter um objetivo na vida"...mesmo que esse te destrua aos poucos e desfigure tua individualidade...São só letras...e essas formam palavras...que tentam mostrar o que não se vê...no fundo...naquele momento todos nós nos perdemos...me siga agora...eu me perdi...sempre estamos perdidos...prontos para aceitar qualquer ideia que julgamos nos tirar dessa situação...depois da exaltação...da euforia...quando a ilusão vai embora...estamos todos no mesmo caminho de sempre...esse que é imutável...e que só se faz ver atravéz de meus olhos pessimistas...no fim de tudo...estamos ainda perdidos...e tudo se faz entender como uma canção nos guiando ao fundo desse senário....não são erros...não são acertos...são consequências de tudo que sempre fizemos sem ao menos saber o que se passava...a distância acaba nos mostrando o quanto todos estão na mesma situação...todos os sorrisos são falsos e os poucos rostos tristes se fazem assim para esconder a pouca felicidade que encontraram e não querem dividir...tudo está bem...a tranquilidade paira sobre nós...pois a partir daquele minuto nós nos perdemos...e falando de coisas que não compreendemos nós nos perdemos...e meu choro silêncioso me faz perder que tinha em mim...só me resta a indiferência e a ausência da esperânça...no fundo nós já nos perdemos...

Antes do Fim...

Eu nunca estive certo...eu nunca desejei estar...todas as palavras jogadas fora...todas as promessas jogadas no lixo...nunca falaremos de novo...sentaremos e choraremos pela presença de um deus...Dor....Dor....Dor....você sabe do que eu estou falando...todos os caminhos percorridos estão errados...todas as falhas estão ao nosso redor...eu nunca vou me acostumar com isso aqui...e eles não nos darão nem um pouco do seu amor também...a dor esmaga nossos orgãos e sentimos como é triste se estar vivo...eu falo sobre nós...eu grito por nós...mas eu estou sozinho...estamos todos sozinhos...todos sabem que estão com a razão...nós sempre nos calamos no final...é contraditório, é normal...é estranho e somos nós...todo o sofrimento que emana do fundo da minha podridão...toda raiva, todo ódio é incapaz de dizer o que somos...Dor...só ela existe nos muitos e muitos minutos e segundos que se seguem antes de cada ataque de pânico...seguidos da frustração de nada ter mudado...eu nunca falhei em dizer isso...mas as convulsões são constantes...tenho vontade de vomitar minha alma...temo não conseguir conviver com a vergonha em meu ser...quero exorcisar todos esses demônios mas eles fazem parte de mim...arranque mais um pedaço...não sentirei dor...enfie mais uma bala na minha cabeça...faça por mim o que eu deveria fazer...então nós nos sentaremos e choraremos pela presença de um deus...Dor....Dor....cuspa em mim...o ódio está em seus olhos e eu sei que você quer fazer isso...enfie mais uma bala em minha cabeça...faça por mim...eu nunca pensei bem sobre nada...não será agora que exitaremos em fazer algo...você sabe que eles estão com a razão....você sabe que eles estão com a razão...você sabe...nós sabemos...Dor....

Só olhe agora...

Meu estômago realmente doi...diante de tanta estupidez...diante de tudo isso que eu não sou...Só me olhe....apenas veja realmente se é isso que você esperava...
Meu corpo já sente a dor...eu quero a punição, talvez ela ajude a melhorar essa sensação...eu sou uma farsa...eu não sou nada além de sons e pedaços de pessoas que não estão aqui...somos todos surpreendidos...as pessoas a nossa volta...as pessoas nos obrigam...então só olhe pra mim...olhe pra você...somos uma farsa...onde está o motivo de se lutar...a batalha em si não é honrosa e sim seu desfecho....mas pelo que lutamos ? Não sabemos....
Todos os dias nos matamos um pouco...este suicídio coletivo já é parte de nosso mundo e de nossos consumidores...produziremos mais e mais modelos deprimentes para que nossos jovens não cheguem a ver o que foi feito com o que nos foi dado e deixaremos para eles...afinal somos simples jovens também...
Os nossos heróis estão sempre errados...eles não têm superpoderes...eles são esquisitos e se sua fantasia é a mesma que a nossa...
no final eles sempre morrem...
cuspa na sua imagem agora...
Pequenos mosaicos distribuídos por vários cantos cada um com sua montagem e fantasia predileta...assim caminhamos rumo à perdição de não ter futuro algum...
Mas não se preocupe...eu sou só uma farsa...
sou só um pedaço de tudo aquilo que nunca pude ser...e de algo que nunca chegarei a conhecer...
no fundo somos todos vazios...nos sasciamos com realmente muito pouco...pois gastamos o tempo procurando o que consumir.....não existe realmente significado algum em se escrever tal coisa...simplesmente a vontade de por pra fora toda a dor que sai do fundo do meu estômago corroido pela farsa que sou...
somos uma farsa...